Чувство, испытанное впервые, особенно пронзительно.

 Из душного застолья, от гостей, вина и музыки выйти в тишину зимней ночи, обжечься звездами и морозом и понять, что ты влюблен — впервые. Теряя силы и веру в себя, не видя ничего, кроме рюкзака впереди идущего и своих ботинок, без конца карабкаться в гору, и, как-то неожиданно оказавшись на вершине, увидеть мир с высоты — впервые. Родиться и прожить в Киеве лет, скажем, 20, исходить его улицы, полюбить его холмы, прирасти к нему душой — и под свист метели и грохот декабрьских фейерверков прочесть «Белую Гвардию». А потом, следующей зимой, снова. И еще раз. И каждый раз — как впервые. «Нет на свете города красивее, чем Киев» — написал Булгаков. Впрочем, все сказанное писателем о городе его детства можно читать как стихи и слушать как песню. «Город. Прекрасный в морозе и тумане на горах, над Днепром…» «Эх, Киев-город, красота! Вот так Лавра пылае ... Читать дальше »